Sarah * se sentó en la habitación de la familiar en el Departamento de Emergencias cuando le dijimos que su esposo, Ben *, había muerto.
Escuchó atentamente cuando le dijimos que no había sentido dolor, que no había estado solo, que su fin había sido pacífico.
Ella era una de esas personas que parecían compuestas incluso cuando las lágrimas rodaban por sus mejillas.
Preguntamos sobre su vida, ella nos contó acerca de su boda, celebrada en la granja donde ella había vivido cuando era niña; ella habló sobre su luna de miel en París; sobre su amor por los perros y los caballos.
Fue una vida llena de felicidad.
Preguntamos cuánto tiempo estuvieron juntos. Ella nos miró por un momento, “Un año y medio, sabíamos que moriría cuando nos conociéramos”.
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Ella lo había amado a pesar de su diagnóstico, habían vivido su vida al máximo. Empacando más felicidad de la que muchas personas experimentan en la vida.
Se conocieron, nos dijo, cuando la vio al otro lado de la habitación en la boda de un amigo. Sabía, dijo, que se casaría con él.
Le había contado su diagnóstico, su futuro, cuando ella había señalado que el cigarrillo que fumaba acortaría su vida.
Ninguno de nosotros sabe realmente cuándo escaparemos de estos vínculos mortales, podría ser en diez años, en veinte.
Puede ser mañana.
Él era, dijo ella, el amor de su vida.
¿Por qué alguien querría perderse eso? Incluso si ese amor es tan fugaz, tan efímero que se te escapa como una tela de araña.
Sabía que mi hija moriría antes de conocerla. Sin embargo, la amaba y no me gustaría estar sin ese amor.
* no nombres reales
